Жирные белые мухи
облепляют контейнер во дворе.
Мусор просят сортировать:
пластиковые бутылки отдельно,
стеклянные бутылки отдельно,
пищевые отходы отдельно.
Непонятно, к чему отнести
разорванные клочки бумаги
со стихами.
Дворник резонно предполагает,
что проще всего
их вообще не писать.
Мы выкуриваем по сигарете.
Дым лениво поднимается к небу,
которое при всём желании
язык не поворачивается
назвать весенним.
Одутловатые тучи ползут на юг,
но это совсем не значит,
что ветер северный -
просто им туда хочется.
В предрассветной тишине
я вдруг отчётливо понимаю,
чего мне не хватает.
То ли крыши стали холоднее,
то ли коты пассивнее,
то ли слух у меня портится,
но прошло почти полмарта,
а я ещё не слышал ни одного кошачьего крика.
Неужели и им не до любви?
(с) Шарль С Патриков